Das Ritual der Rache - Camilleri, A: Ritual der Rache - Il Campo del Vasaio by Andrea Camilleri

Autor:Andrea Camilleri
Die sprache: de
Format: mobi, epub
Herausgeber: Lübbe
veröffentlicht: 2012-03-22T20:43:42+00:00

Elf

Inzwischen hatte Dolores die unterste der sieben Schubladen der Schlafzimmerkommode geöffnet und einen Stapel Fotos hervorgeholt, die sie nun aufs Bett warf.

»Das sind die letzten, die haben wir im Haus von Giovannis Nennonkel gemacht. Suchen Sie sich aus, was Sie brauchen.«

Montalbano nahm ein paar der Bilder. Um sie ebenfalls anschauen zu können, setzte Dolores sich neben ihn, und zwar so dicht, dass ihr Schenkel den des Commissario berührte.

Es musste wohl ein Tag Ende August gewesen sein, ein Tag mit einem ganz besonderen Licht. Zwei oder drei Fotos zeigten Dolores im Bikini. Montalbano spürte, dass der Berührungspunkt zwischen seinem Körper und dem der Frau zu schmelzen begann. Er rückte ein bisschen ab, doch sie rückte gleich nach. War das Absicht oder brauchte sie einfach nur immer Körperkontakt mit einem Mann?

»Hier ist Giovanni zum Beispiel gut getroffen«, sagte Dolores und nahm ein Foto in die Hand.

Er war ein gut aussehender Mann in den Vierzigern, großgewachsen, braune Haare, intelligente Augen, ein offenes Lachen.

»Ja, das nehme ich«, sagte der Commissario. »Denken Sie bitte daran, Fazio die Daten Ihres Mannes zu geben, wann er geboren wurde, wo er …«

»Mach ich.«

»Und dieses schöne Haus, wem gehört das?«, fragte der Commissario, als er den Blick auf ein Foto warf, auf dem man Dolores, Giovanni und andere Personen auf einer großen Terrasse mit unglaublich vielen Pflanzen sah.

Er wusste sehr wohl, wem dieses Haus gehörte, doch er wollte es aus ihrem Mund hören.

»Ach, das gehört diesem Nennonkel meines Mannes. Er heißt Don Balduccio Sinagra.«

Und tatsächlich war auf dem Foto auch Don Balduccio zu sehen, in einem Liegestuhl sitzend.

Er lächelte. Doch sie nannte den Namen ganz beiläufig.

»Reicht das?«

»Ja.«

»Helfen Sie mir beim Aufräumen?«

»Ja.«

Sie nahm den Umschlag und hielt ihn auf. Er schob einen ersten Stapel Fotos hinein. Als er den zweiten und letzten hineingeschoben hatte, beugte sie sich leicht nach vorn, nahm seine rechte Hand und legte dann ihre Lippen auf seinen Handrücken. Der Commissario machte einen gewaltigen Satz nach hinten und drohte dabei der Länge nach rückwärts auf dem Bett zu landen. Doch Dolores presste ihre Lippen weiter auf Montalbanos Hand, als er mit einem Mal völlig kraftlos jeglichen Widerstand schwinden fühlte. Auf wie viel Grad mochte die Temperatur im Zimmer gestiegen sein?

Zum Glück hob Dolores den Kopf und schaute ihn an. Man konnte ertrinken in diesen Augen.

»Hilf mir. Ohne ihn bin ich … Bitte hilf mir.«

Montalbano befreite seine Hand, drehte Dolores den Rücken zu, ging ins Wohnzimmer und redete mit einer möglicherweise etwas zu lauten Stimme.

»Fazio, du nimmst jetzt die Anzeige auf. Lass dir von Signora Dolores die Liste mit den Namen der Freunde, die Anschrift in Gioia Tauro und die Schlüssel geben.«

Doch Fazio reagierte nicht.

Er starrte wie gebannt auf den Lippenabdruck dieser Frau, den ihr Lippenstift auf Montalbanos Hand hinterlassen hatte. Die Stigmata des heiligen Salvo. Wenn dieser auch sicher keine Jungfrau war, so war er doch ganz gewiss ein Märtyrer. Montalbano verbarg den Abdruck, indem er die andere Hand darüberlegte.

Dolores kam herein.

»Ich verabschiede mich, Signora. Ich glaube, wir müssen uns noch einmal sehen.«

»Ich begleite Sie«, sagte die Frau.

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